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Le temps qui passe en vains désirs
Est un larcin fait aux plaisirs.
C'est à Bacchus, c'est à Cypris
Que nos beaux jours doivent leur prix.
Sans cet accord,

On ne vit plus, on rêve, on dort.
Dans la langueur

Dois-je laisser mon cœur?
Pourquoi ne me couronner pas
Des fleurs qui naissent sous mes pas?
Si des sens l'usage est un mal,
Le ciel nous fit un don fatal.
Non, s'il défendait d'en user,
Il eût su nous les refuser.

Aimons, buvons, etc.

FIN

DES MÉLANGES DE POÉSIE.

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